Наступила осень. Пора расставаний и признаний. Пора, когда ты решаешь для себя, куда пойти и зачем оставаться. Это пора, когда наступает умиоротворение и спокойствие. А иногда все доходит до скуки и тишины. Тишины на улице, где капли дождя тревожа опавшую листву. Тишины души, когда чувства застывают и зависают в воздухе незримой нитью, замерзая от пронзительного холода зимы, превращаясь в осколки льдинок. Кажется, что ты внутри умираешь вместе с природой, становясь безмолвным растением мира.
И вот ты представляешь, как садишься на мотоцикл, включаешь громкую музыку и летишь навстречу темноты, не ведая, что ожидает тебя там - вдалеке. Твои мысли рассеиваются, а душа ощущуает свободу. За спиной вырастают крылья. Крылья ангела, что вот-вот взлетит. Пропорхнет над этим бренным миром, коснется кончиками пальцев уголка небес, рассыпет дождевые капли словно жемчужины над душным мертвенным городом и расстворится в лучах осеннего багряного солнца. И ты ощущаещь капли благословенной воды, что очищает твои мысли и оставляет размытые следы на сердце.
И ты открываешь глаза, полные радости и умиротворения и идешь дальше по забытому всеми переулку, разбрасывая ногами воох опавшего одеяния кленов и акаций. Закидываешь голову к мутному небу и улабаешься череде располневших туч. Вдыхаешь грудью влагу осеннего воздуха и улавливаешь еле уловимые звуки приближающегося дождя.
Заходишь за пределы улочки и...
стыкаешься с ужасающей реальностью мира, где нет места гуманизму, терпению, радости и успокоению. Где от воздуха сжимаются легкие, от солнца хочется закрыть глаза руками, подороге можешь только ползти и рыдать от вопиющей несправедливости, ненависти и страха, что заполняет каждый уголок действительности.
Но ты удерживаешься на ногах. Ты смотришь на этих людей и автоматически начинаешь их копировать. Твои плечи горбятся, взляд гаснет, мысли наполняются злободневными проблемами. Ты становишься похож на них. И вот ты уже входишь в серую массу и сливаешься в одну огромную серую реку народа, вечно куда-то спешащих, уставших от самих себя и окружающих их таких же зомби-людей.
И ты волочишь ноги, спеша почему-то домой, где тебя никто не ждет. Ты переживаешь из-за сегодняшнего неудачного и возможного такого же серого и будничного завтрашнего дня. Ты прокручиваешь в уме список несделаной работы, нужных звонков, нерешенных неурядиц, не замечая в вышине этих небесных облаков, обходя мокрые багряные листья, забивая никотиновыми смолами запах осени.
А с того самого переулка за тобой тянется дорожка легких пушинковых перьев...