*
Когда б могла я приоткрыть тайник,
Оставленный в любой случайной фразе,
Я каждый бы исправила свой миг,
И боль ненужную смела бы наземь.
Когда б возможно было от души
Расхохотаться, не боясь укора,
Такого молчаливого. И вскоре -
Признать, что наши встречи хороши...
Но мне - молчание твое читать,
Когда ступает тихо повечерье,
И осязаема ночная гладь,
И легким шорохом - разоблаченье...
*
Я спешила. Дорога, казалось, была неизменной:
Тот же дом и калитка, цветы и деревья у стен.
Тополя высоки и, как молодость в чем-то надменны,
А один пожелтел, не ко времени так пожелтел.
Эта легкая грусть посредине зеленого лета.
И не знаю зачем, только завтра я снова вернусь.
Буду долго ходить и опять дожидаться ответа:
Отчего у деревьев такая внезапная грусть?..
*
Не винить мне себя, не каяться
И обманом уже не тешить.
К холодам они осыпаются -
И цветы, и надежды те же.
Замирают пруды и озеро
Неподвижными зеркалами.
Если изнизу подморозило,
Уж никак не раздуешь пламя.
Не раскрасишь леса сосновые,
Платья яркие не нужны им.
Я наряды надену новые,
Не прозрачные, а льняные.
И все стелется над пригорками
Неизбывная грусть такая.
Я топчу свои мысли горькие,
По шершавой траве ступая.
*
Неясен вздох, и миг непрочен. -
У догоревшего костра
Поток непознанных пророчеств
Оставлю росчерком пера.
И неспроста опять поспорю
На тихий плеск, на звездопад,
Что в долгий путь отправлюсь вскоре,
На что благословит закат.
Так мы порой необратимо -
На совесть или на беду
Путями ходим пилигрима
И ищем павшую звезду.
ПЕСНИ ОСЕНИ
Памяти И.Б. Курлата
1. Сегодня улицы состарились за миг,
И ветер треплет пожелтевшую афишу,
А кто-то скажет: разногласье в нас самих,
А может, это просто сердце бьется тише.
Унылый двор и опустевшее крыльцо.
Так сиротливо брошен детский мяч примятый.
И осень прячет в тучах мокрое лицо,
Как будто тоже в нашей грусти виновата.
2. Есть у осени чудное свойство:
Смешивать и лица, и слова.
И минуты слезного расстройства
Не приходят в дом без озорства.
Неслучайно в старый сад дождливый,
Обронивший безутешный вздох,
Просится октябрь нетерпеливый
И несет с собой переполох.
Как художник разноцветной кистью
Беззаботно водит вниз и вверх,
Он, смеясь, разбрасывает листья
На сыром асфальте и траве.
Невпопад играет облаками,
Поднимает фантики с земли.
И столетний дуб развел руками:
Зазевались, не уберегли.
3. В белый сумрак кутаются скверы,
Бесконечна дождевая зыбь.
И тоска - без времени и меры
В дальнем одиночестве грозы.
Что ж ты, осень, прошлое листаешь,
И так слезы безрассудно льешь,
И вздымаешь безнадежной стаей
Белое промокшее белье?..
4. Клубятся очертания колец,
И в паутине путаются словно.
Все краски смешаны. Задумчив лес,
И в строгости своей немногословен.
А птицы говорят ему: "Прощай.
С тобою нам и холодно, и страшно.
И как торжественно не возвещай,
Ты на разлуку, видно, приукрашен..."
Угрюмый лес вздыхает тяжело.
Листком кленовым падает признанье.
И пестует последнее тепло,
Как тайно берегут воспоминанья.
5. Вместо утешений и похвал
В повседневном монотонном гаме
Мне "Октябрь" Чайковского сказал
То, что высказать нельзя словами...
Научил не замечать обид.
Принимать тепло и трепет ночи,
Забывать, коль сердце не болит,
И прощать, когда болит не очень.
Рассказал, что осень и вдовство
Столько раз поэтами пропеты.
И к чему вопросы и ответы,
Если - неизбежность, торжество.
А потом был ветер. Непокой. -
Так отчетливы во мне и строги,
И "Октябрь" Чайковского - с тоской,
И - строки:
Ты скажи мне, что тебе надо,
Что дрожишь ты от листопада.
Отчего душа твоя грешная
Отрывается с каждым листом?..
Ты скажи, забудешь ли скоро
Суету, раздоры и споры,
Сколько можно боль сокровенную
Каждый раз оставлять на потом?..
*
Нет-нет, я не признаюсь,
Не может быть и речи.
Не может быть и речи,
Ни слова не скажу,
Как мир мой раскололся
От встречи и до встречи.
И что мне эти встречи -
Ума не приложу.
Нет-нет, я не признаюсь
И назову игрою,
Когда б могла героя
Выдумывать любя.
А глупости, какие
Я напишу порою,
Я незаметно скрою.
И даже - от себя.
Нет-нет, я не признаюсь,
Не может быть и речи.
Не может быть и речи,
Ни слова не скажу,
Как мир мой раскололся
От встречи и до встречи.
И что мне эти встречи -
Ума не приложу.
Ветер
Он много знал и был почти всесилен,
Казался и счастливчиком и магом,
И выбирал из повседневной пыли
Лишь красочную, яркую бумагу.
Он видел много стран, и лиц, и судеб,
Носился всюду, раздавал советы.
Был дерзок, неподкупен, неподсуден,
В акацию влюблялся безответно.
И признавал в метели растворенье,
Выглядывая из-за крыши зданья,
Как прячется поэт в стихотворенье, --
Шуршал рекою и звенел садами...
И на бегу, в своих заботах вечных,
Однажды замер, как просил фотограф.
И вновь умчался, шумный и беспечный,
Оставив неразборчивый автограф.