У, что-то я уже соскучилась за Севером(( Но там наверно, осталась моя эгоистка Муза) Встретите, гоните ее домой) Вот начала писать рассказик) как только пришла в свою хату и села за стоол) Выставляю)Уууу, заберите меня обраааатно(
******
Когда начинаешь сходить с ума? Когда начинаешь понимать, что значит жизнь? В начале или в конце пути? Когда приходит понимание что такое темнота и что такое свет? Белое и черное? Почему так много цветов? Почему есть яркие и бледные? Кто сказал, что когда темно это черный цвет? Кто видел цвет травы, когда ее никто не видит? И что такое зеркала?
В темной комнате на полу привалившись к стенке, сидит человек. Его голова опущена, руки судорожно вцепились в длинные спутанные волосы. Из маленького окна над головой человека льется тихий лунный свет.
Что есть одиночество? Удел не многих, спасшихся от бесконечной суеты? Что такое реальность? Чужая фантазия навязанная нам?
Рассвет. Все также сидит человек. С тихим скрипом открывается дверь и входит мужчина в белом халате. Он смотрит на сидящего человека. Человек поднимает на него глаза. Он бледен, на его лице оставили отпечаток сотни бессонных ночей.
- Вы снова здесь…Что заставляет вас каждый день приходить сюда? К забытым людям? Потерянным и пропавшим? К тем, кто по своей воле погребен заживо?
Человек с тоской смотрит на мужчину, ему не нужен ответ. Но тот отвечает.
- Вы когда-нибудь были там, за забором? Видели солнце, луну, траву и деревья?
Человек смеется, тихим смехом сумасшедшего.
- Зачем вы пытаетесь рассказать слепому, какие в мире краски? Ведь вы не знаете на самом ли деле деревья летом – зеленые, а солнце – желтое.
Яркое солнце освещает комнату. В ней стоит кровать, стол и два стула. По полу разбросаны скомканные листы бумаги. Мужчина проходит в глубь комнаты и садится за стол.
- Почему вы здесь?
По телу человека пробегает легкая судорога. С откровенным призрением он смотрит на мужчину.
- Как просто все…Вам не хватает драм, вы хотите услышать, как легко судьба ломает жизни…Что ж, я расскажу вам историю, историю самоубийцы.
* * *
Старое кирпичное здание. За окном виден сад. Цветущий и убранный. Напротив окна за мольбертом стоит мальчик лет десяти. В руках его палитра с красками и кисть. Задумавшись, он окидывает проницательным взглядом сад. Не торопясь, передает он своими красками цветущий сад. На детском лице напряжены все мышцы, сосредоточенно мальчик водит кистью по бумаге. С сада заходит пожилой человек. Он с гордостью смотрит на работающего мальчика.
- Не торопись. Все, что ты нарисуешь, нельзя будет переделать.
С искренней благодарностью мальчик смотрит на старика. С еще большей ответственностью смешивает краски.
* * *
Все тоже здание, но обветшалое и заброшенное. Запущенный осенний сад, ветер играет опавшими желтыми листьями. Взрослый юноша с опущенной головой стоит у старой могилы. Ветер треплет его длинные черные волосы. Он проходит в дом и из окна смотрит на сад. Подходит к старому мольберту и видит не законченную картину. Он берет старый мольберт и кисть. В доме осталась лишь одна серая краска да уголь. Юноша дорисовывает картину. Она составляет яркий контраст. Дорисовав, он кладет вещи на место и уходит по лесной тропинке, а ветер забрасывает его желтыми листьями. Осень…как давно он здесь не был, и верно больше не вернется.
Яркие картины прошлого проплывали в голове у человека. Имя его уже давно забыто и людьми и им самим. Никто не знает его возраста, никто не знает где он жил. Быть может, его просо нет, а может, это он забыл всех.
* * *
И вот снова перед нами маленькая комнатка, где за столом сидит низкий мужчина. Солнце тонкими лучами пытается пробиться сквозь мглу комнаты и воспоминаний. Все еще томимый интересом, мужчина смотрит на сидящего перед ним Орландо. Но тот будто забыл о присутствии кого-то кроме себя. Он что-то тихо шепчет потрескавшимися губами, на которых запеклась кровь. Судорожно обхватив голову руками человек старается забыть все, все что с ним случилось.
Лучше думать, что я здесь был всегда…Я не видел солнца, оно слепит мне глаза. Я не знаю цвета, они разрывают мне душу. Я не был там, я не был там…
Медленно тянуться секунды, минуты растягиваются на года, а часы на столетия. Но мужчина не из тех, кто способен отступить, пусть ему это и надо лишь для утоления своего голода, самого страшного голода людей – любопытства. Он не способен понять, он черств и парою жесток, он считает себя справедливым и честным. Он не дает милостыни и не признает милосердия, он ходит от комнаты до комнаты и будоражит воспоминания, такие далекие и тяжелые, такие туманный и стертые.
- И все же, что привело вас сюда? – тихим, но въедливым голосом произносит мужчина. Он пристально смотрит на Орландо, человека без прошлого и без будущего, без имени и чувств. Он похоронил это все, засыпал горой пепла.
Вот, а продолжение будет, наверно..а может и не будет)